Somos

Después de leer "El Sunset Limited"

Somos.
No se qué y nuestras circunstancias.
Veo claramente la falta de sentido que siempre se representaba de forma confusa y borrosa.
Veo culpa acumulada.
Con y sin razón.
Con razón, sin posibilidad de pedir perdón, o en los sueños empiezan las responsabilidades, o no se puede deshacer lo ya hecho.
Algún sentimiento de culpa queda.
"No soporto el dolor........." dice.....
Pues no es suficiente, aún te faltan unos cuantos estadios, y en el fondo tienes razón, y sin embargo, te desdigo.
Culpa.

Se xo
Esa pasión única y desmesurada, que mata todo tipo de personas y sentimientos. Que enfrenta en vez de unir.
En vez de hacer el amor y no la guerra, debería ser haz la guerra y el se xo, total, es lo mismo.
Alguien mató mis fases se xuales, para que llegara a la misma conclusión mucho antes. Para ser la 1ª de la clase. Algo parecido deben sentir las chicas guapas. El se xo mató el amor y a los débiles.

Poder.
Para hacer el mal. Para tener la venda puesta. Para matar. El poder como evolución, según sus leyes fundamentales.

Somos nada y nuestras circunstancias.

Los que seguimos respirando, tenemos anclas. Pronto terminarán de ser, pero aún las tenemos.
Hijos, música, libros, algún gin tonic.
Pobre, eh?
Esos son mis ahorros de toda una vida.
Hasta que terminen

Amigos

Cuando aprendía a vivir, tenía muchos amigos hombres, y alguna mujer, pero sobre todo eran amigos masculinos. Los había de todo tipo como tienen que ser los amigos, muy diferentes . Tenía el amigo putón, quedábamos en su casa nos tumbábamos en su cama con entonces una pantalla enorme una copa y el espejo en la mesilla de noche, y con el ruido de fondo de pelis y documentales de música, me iba contando todas sus hazañas, con quién había ligado, qué había hecho, y también me hablaba de blues y cuando se ponía contento tocaba la harmónica.
Tenía el típico amigo con el que vas al cine y luego criticaba la película y hasta descubría detalles en los que tú no habías caído. Ël también tenía su vida aparte y privada, que me contaba a trazos.
Luego estaba ese otro con el que escuchaba música sin parar, tirados por su habitación, en casa de sus padres, siempre grabando recopilaciones y tirándonos libros a la cabeza, dónde dices que pone •eso•? Ahí, so lerdo. Por cierto devuélveme el libro de Proust que ya lo tienes un año, Ya te lo devolveré, no sé ni quien lo tiene. Cabronazo!
Los de los grupos musicales, ensayos que eran cuchitriles llenos de litronas y colillas por el suelo. Ahora ha salido bien, no? Sabes que si no, no te lo diría, os ha quedado de puta madre!, harta ya de oír el tema por 7ª vez.
Con los que ibas a pillar y no hablo de se xo, vamos aquí, vamos allá, tu que tienes, nos falta tanto, cantemos una canción para que nos den, so cabeza de chorlito…..
También fiascos que querían enrrollarse contigo y tu, como que no, porque le tocabas el pelo y te daba grima, o sea que me daba cuenta que no era mi personal fu cker.
Otros que estaban enamorados unilateralmente. No puede ser, entiéndelo…. Pero por qué? Por qué? Yo que sé, lo contará alguna canción.
Y los novios, que también eran amigos, pero a ellos no me refiero.
Y ahora? Bueno de hace años a esta parte?
Conocer a un hombre, quedar con un hombre , es sólo exclusivamente para sexear o para ver si congenias en el se xo?
Donde han quedado los amigos para otras cosas? Es que los que siempre he tenido y sigo teniendo, están muy ocupados con sus estresadas vidas,y yo también tengo mis propios estreses, pero en mi hueco libre no hallo a amigos.
Dónde están? Será cosa de la edad que ya no juegan a trenes o a filosofía? Será como decía alguien, que nació una fuerza poderosa que engulló a todos , a la que denominaron “Lo único”?
Será que todo estaba en mi imaginación?

O citando un trozo del último libro leído, cuando el personaje (esto es para hablarlo aparte), ha de ir al psiquiatra mandado por la poli:
“Quisiera probar algunas asociaciones de palabras – anunció el doctor – Cada vez que diga una palabra, quiero que responda lo primero que le venga a la mente.
-Vale.
-Padre.
-Bajo Fender precission.
-Madre.
-Cú-Cú.
-Hermano.
-Amplificador Vox Ac30.
-Hermana.
-Combo HH de 100 vatios.
-Abuelo.
-Vinacho.
-Abuela.
-Bomberos.
-Tío
-Grandes almacenes.
-Tía
-Insecto.
-Hijo.
-Guitarra Fender Strat.
-Hija
-Eerie Billy Haddock.
-Pene.
-Ver ga, rabo, pistola se xual, pistola de agua, pi cha, señor Venas, músculo del amor, cachiporra del amor, mástil del amor, po lla, ci pote, tranca, pija, chorra, minga, carne, bate de cricket, mango, manivela, manubrio, pomo, protuberancia, percha, bulto, carne entumecida, willy, palo de fo llar, méntula, priapo, arpón ardiente, rompehímenes, arma, lanza, pica, jabalina, dardo, herramienta, barra, tallo, serpiente-de-pantalón-con-un-solo-ojo, culebra, víbora, morcilla, salchicha, perrito caliente, periscopio, fa lo, estaca, rifle, tubérculo, petaculos, émbolo, dedo sin uña, tótem, hijo, preña co ños, factoría de niños, aguja, alfiler, púa, brocheta, cimbel, personal, várita mágica, cola, dígito rígido, extremidad, apéndice, accesorio, antena, cremoso, tipo duro, tipo grande, trotamundos,amigo fiel, amo de la diversión, marinerito, asta, se xo, muñón , manguera, martillo neumático, taladro, destornillador, órgano……
-Suficiente, veo que está obsesionado con el tema.
-Pero no he terminado.
-Es suficiente.
-Cara de haba.
-Es suficiente.
-Pinocho miente.
(Memphis underground de Stewart Home)

O lo que deduzco, uno cumple años y se vuelve más pobre, o más obsesivo.

O.P. En mi cabeza de domingo

En un instante pasaremos por el umbral del mundo a una región….llamadla como queráis: negación del lenguaje, desierto, muerte. O quizá más simple: el silencio del amor.
Vladimir Nabokov

Después de muerta, seguía caminando entre los vivos, pero a diferencia de ellos podía verlos como detrás de una lente de cámara o a través de una película. Los observaba y disfrutaba de sus ocurrencias y compartía, de vez en cuando, algún placer terrenal.
Veo como construyen sus vidas, como las destruyen, como no saben el camino de cruce. Y como creen que pueden tocar el cielo, siendo que sus raíces vivas están bien sujetas bajo tierra. Algunos sueñan y lo cuentan. Algunos se desdoblan en varias personalidades. Intentan cubrir de perlas lo humano que no es más que ser un animal con educación.
Pero en general, no puedo llorar, y no sólo eso, sino que además tengo piedad, recuerdo lo que es estar viva. Hay quien me divierte, quien me saca una sonrisa cuando me llama tonta, quien hace que la noche sea negra si me llama monstruo. Quien cree que puede ganarme la partida, a mi, una persona sin vida. Hay miles de problemas de toda índole que son juegos de parchís para mi. Y luego estás tú, que crees poder mirarme con esa sonrisa, y salir indemne.
Si vuelves a sonreírme así y a revelar ese corazón puro, puedes quebrar todas las leyes de la naturaleza y hacerme, otra vez, una muerta en vida. En vez de una muerta. Y ya se sabe que un vivo puede morir o matar.
De mi depende que vuelvan a salir lágrimas. Y de ti.
¿Cómo se le ocurre a nadie, nombrarme a Cioran, en una tarde de domingo?

Vicente Gallego

Me dices que es absurdo el universo,
que la vida carece de sentido.
Pero no es un sentido lo que busco,
cualquier explicación o una promesa,
sino el estar aquí y a la deriva:
una simple botella que en la playa
aguarda la marea.
Sí, la palabra justa es abandono:
una dulce renuncia que me nombra
señor y dueño al fin de mi camino.
Queden hoy para otros
los afanes del mundo, y que mi mundo sea
la magia de esta casa
tomada en su quietud por la penumbra,
saber que nadie llegará
a interrumpir mi tarde,
que no habrá sobresaltos,
ni voces, ni horas fijas,
porque ahora es tan sólo transcurrir
mi gran tarea.

Vicente Gallego.

Serenidad

La serenidad es, el dedicarme a mis pequeñas cosas, mis pocas personas, mi cultura en expansión:arte, ensayo, literatura y canción.
Que no me quejo ya de las desigualdades, eso lo dejo a los tenaces, a los que tienen el corazón fuerte, como para acometer actos heroicos e inutiles, creo.
La serenidad es imaginación,es ir andando con los cinco sentidos y añadidos los creados.
Es poner nombres diferentes a las cosas. Saber que los desechos nucleares matan de mil formas pero producen puestas de sol más bellas. Saber que puedes morir y no despertarte sudando por ello.
Es disfrutar del poema descubierto, es saber que en algún sitio hay un rincón.
Peinar unos cabellos rubios que pronto peinaran otros, tener pendientes mil lecturas y no tener prisa, disfrutar de unos berberechos apenas sin hervir.
Escuchar a Lou cantar el sunday morning, un sunday morning despues de una noche excesa.
Serenidad es no esperar nada y que sigan lloviendo regalos.
Es no ver la televisión ni leer el periódico ni criticar, porque no me siento bien haciéndolo.

De su resurrección.

Parte tercera del libro de Monelle.

…Nosotros, mentimos a todo el que viene con nosotros, para que sea feliz.
Nuestros juguetes eran mentiras y ahora las cosas son nuestros juguetes.
Quienes quieren conocer la verdad se apartan y nos abandonan.
…no tenemos fe en las verdades del mundo, pues ellas conducen a la tristeza.
Y nosotros queremos la alegría para nuestros pequeños.
Ahora las personas mayores podrán venir con nosotros y les mostraremos la ignorancia y la ilusión.
No existen semblanzas en este mundo, no hay recuerdos para nosotros.
Todo cambia sin cesar y nos hemos acostumbrado al cambio.
Es por eso que cada noche encendemos un fuego en un lugar distinto;
Y cuando la llama ya se ha apagado otra mentira nos posee y nos hace felices sorprendernos con ella.
Y por la mañana ya no recordamos los rostros de los otros: quizá algunos han deseado conocer la verdad y otros sólo se acuerdan de la mentira de la víspera.
…aquellos que nos siguen se vuelven dichosos.
Cuando estábamos en la ciudad se nos obligaba a realizar el trabajo y a amar a las mismas personas, y el trabajo nos cansaba, y nos entristecía ver sufrir y morir a las personas que amábamos.
Nuestro error fue detenernos de esa manera en la vida y, quedándonos quietos, mirar pasar las cosas, o intentar detener la vida y construir una morada eterna entre las ruinas flotantes.
Pero las lamparitas mentirosas nos iluminaron en el camino a la felicidad.
Los hombres buscan su alegría en el recuerdo, y resisten a la existencia y se enorgullecen de la verdad del mundo, que ya no es verdadera al convertirse en verdad.
Les da miedo la muerte, que no es más que la imagen de su ciencia y de sus leyes inmutables: les entristece haber elegido mal en el porvenir que ellos han imaginado de acuerdo a sus deseos pasados.
Para nosotros todo deseo es nuevo y no deseamos nada más que el momento de la mentira. Todos los recuerdos son ciertos y renunciamos al conocimiento de la verdad.
Vemos el trabajo como algo funesto porque detiene nuestra vida y la hace semejante a si misma.
Y toda costumbre es perniciosa pues nos impide ofrecernos enteramente a nuevas mentiras.
Tales fueron las palabras de aquella que nos guiaba:
Y yo supliqué a Lobita que volviera conmigo a casa de sus padres pero pude ver en sus ojos que ya no me recordaba.
….Todas las noches encendían una hoguera y todas las noches , a medianoche, las llamas se apagaban y sólo quedaban cenizas frías.
Entonces Lobita recordó, prefiriendo amar y sufrir, y con su vestido blanco vino hacia mi.

En parte dedicado a quien preguntaba por la teoría poética de la mentira.

Antes pensaba: has de saber estar.
Quien no tiene dos caras para andar e ir sobreviviendo?
Ahora pienso en que el quid de la cuestión está en tenerlas al mismo tiempo.
-La cara razonable, sociable, eficiente e hipócrita para la sociedad.
-La cara soñadora, unicamente para ti mismo.
El secreto está en la unión de las dos caras.
La mentira no tiene por qué ser mala si hace feliz. Dime , como estoy? Guapísima. Ves? que poco cuesta?
No se deben tener cosas si no sabes deshacerte de ellas en cualquier momento, YA! Olvidarse de sufrir.
Como decía ayer,destruír para poder construir, cada día

Días a contrapelo

Mira, no necesito a nadie, de normal. No sé si es que no necesito o no quiero necesitar que hay diferencia pero, para qué planteársela?
Y aún así siempre tienes a alguien a quien querer, alguien a quien cuidar..
Pero puede suceder que un día, necesites un electricista, está bien. Se le llama, se le paga. Pero y si al ir al hospital corriendo, dejaste el coche mal aparcado, el cargador del móvil en casa, tu cepillo de dientes, tu libro….? Quien hace eso por ti? Dónde encuentras de entre los mil amigos ese que salga de su casa bien amueblada, incluso con gente, que te haga el favor y no duerma?
Porque es posible que lo necesite pero no al precio elevado de compartir años y días y horas ,con segundos a su lado.
Que ya me eligieron a mi, y me pillaron tierna y endeble y hasta hoy. Pero por dios concédeme el regalo de no tener que pagar tan alto precio por vivir. Porque me han hecho más, que he hecho pero no he hecho lo que hubiera querido hacer. Una pura condescendencia.
Y dentro de esa rutina no elegida a conciencia surgen incesantes adaptaciones. No hay bastante con los propios cambios que se suceden por las asociaciones lejanas y ligeramente tangenciales
Que te hacen cambiar continuamente y adoptar las palabras de Monelle:
“ destruye, destruye, destruye. Destrúyete a ti mismo, destruye a tu alrededor. Haz sitio para tu alma y para las demás almas.
Destruye cualquier bien y cualquier mal. Pues los escombros son parecidos. Destruye las antiguas moradas de los hombres y las antiguas moradas de las almas; las cosas muertas son espejos que deforman.
Destruye, porque cualquier creación proviene de la destrucción.
Y para lograr la bondad superior hay que aniquilar la bondad inferior. Y así el nuevo bien parecerá saturado de mal.
Y para imaginar un nuevo arte, es necesario agrietar el arte antiguo. Y de este modo, el arte nuevo parecerá una suerte de iconoclastia.
Porque cualquier construcción está hecha de despojos, y no hay nada nuevo en este mundo sino las formas.
Pero hay que destruir las formas” (El libro de Monelle. Marcel Schwo.
Si al soñar pudiera desear, éste sería un deseo de estar sola y no crecer, ser Peter Pan y luego morir. Con una procesión de niños y niñas blancos, con sus minúsculas lamparitas de aceite, que iluminan el trocito de espejo pegado en la pared de la casa vieja y sucia de juegos donde no se trabaja, sólo se juega, y me avisara que no me hago vieja. Como la sin nombre, Monelle.
Otros días a contrapelo.

San Jordi

No sé que habrá influido más a la hora de conformar mi persona, si la gente o los libros. Me refiero en más proporción. Creo que los libros. He ido transformándome y aún lo sigo haciendo a través de ellos.
Y no he encontrado mucha gente afín con este hobbie mío. Hay mucha gente que lee, sí, pero no lo que yo leo. Leen para aprender, para ayudarse en su crecimiento personal…. Yo sólo leo por gusto, porque me causa felicidad, como a otros les puede pasar con la música, el cine, el senderismo, los patines, pescar, o el amor. Y aunque también hay gente que lee por gusto, tampoco me siento afín, diferentes lecturas. No he leído los pilares del cielo, ni el angel 25, ni aprende a decir no o el perfume o a la Allende, si me dices ven vuelvo, la costurera o los productos asensi. Tengo un amplio abanico de libros y autores que me gustan, incluso infinidad de aún anónimos blogs, pero los llamados best-sellers están en franca minoría con respecto a.
Porque los primeros libros que me regaló mi padre, después de Mortadelo y Carpanta, fueron las obras completas de Dostoievski y al año siguiente por reyes, obras completas de Platón, que pena que muriera tan pronto pues él fue el 1º que me habló de Moby Dick, casi mi libro favorito, y el que cuando ya era casi fantasma, me robaba mis libros para leerlos él.
Los dos primeros libros que me compré en una librería de viejo fueron La marquesa de Ganges, del Marqués de Sade y una temporada en el infierno de Rimbaud, y de desembolso en serio, las obras completas de Oscar Wilde en piel.
A día de hoy almaceno miles de libros y he hecho unos descubrimientos que me han hecho tocar el cielo, leía prensa especializada y los mismos autores que me gustaban citaban a otros y estos a otros, luego algún descubrimiento al azar, alguna ayuda como Eugenides . Y en estos tiempos de internet y librerías no muy grandes que han de apostar por libros no muy populares, ya que estos se venden en grandes superficies, pero que aconsejan, saben que aconsejar porque te ponen los autores escogidos por similitud. Ya sabes, si te gusta Foster Wallace, ha de gustarte Thomas Pynchon o Thom Jones o Robert Stone e incluso, por qué no? Bret Easton Ellis Y Cormac MaCarthy.
Y lo que más me gusta de la primavera aparte de engendrar hormonas nuevas y las flores y los granizados, es San Jordi, y las ferias de los libros y ese ambiente de jardín literario que a mi personalmente me oprime el pecho más que un beso.
Que cuál me gustaría que me regalaran que aún no tenga? Aire de Dylan de Vila-Matas y los jardines colgantes de Javier Calvo.
Terminé El Sunset Limited de Cormac MacCarthy, y ahora empiezo Confesiones íntimas de un santo pecador. 30 años de conversaciones siniestras de Nick Cave.
Siempre con una ilusión tremenda...

Tres conceptos y uno.

Y de qué se trataba? Horas y horas de charla, intimidades desparramadas que se secaban sin que nadie las recogiera. Porque quería saberlo todo, porque decían que no querían saber pero al rato preguntaban. Preguntaban, querían, si. Esto no es unipersonal.
Cuando despierto por la mañana y antes del café, no sé si soy, persona animal o cosa. Las 3 cosas contesta una voz cuyo origen me revelará el 4º sorbo de café. Eres cosa porque contienes a un animal y a una persona. Vale.
Entonces de qué se trataba? Era persona, animal o cosa? Porque las 3 me da la impresión a mi de que no, que la policía no es tonta.
E ilusionada os contaba mis últimos descubrimientos. Y apenada, todas mis tristezas. Y curiosa quería saber. Y tomaba muy en serio las 3 ó 4 frases que os permitiaís decir a cambio de TODO.
Para mi eraís personas, animales y cosas. Para vosotros yo era cosa y animal.
Creo que de eso se trataba, cuando decidí matar. Porque los animales no matan sino en defensa propia y yo no soy un animal. Soy las 3 cosas.