No desperteís a Lydia

Tal vez porque soy realista me paso el día fuera de la realidad o soñando despierta. He adquirido una destreza impresionante para poner los pies en el suelo en un segundo, lo mínimo imprescindible para lo más importante y para subsistir. Que ya me lo decía un amigo cuando le dije que sonaba el teléfono: pero en la realidad o en tu nube?. La fea y rutinaria y desprovista de todo encanto, la realidad , me tiene harta. Y me voy corriendo detrás como abducida por ovni cuando alguien hiperinteligente me habla en su lenguaje, cuando me sorprenden, cuando juegan fuerte y tu crees poder con el adictivo juego, cuando intentan follarme con la mente que es lo más poderoso que existe. Chulita yo que creo que en un salto me paso al otro lado, pero hay tanto ruido que al final se despertará Lydia. De hecho ayer se despertó, la he visto otra vez dormida con "una temporada en el infierno" caido y abierto a sus pies. A Lydia le importa un comino la realidad y los sueños, de personalidad adictiva y fuerte a su pesar se mueve por impulsos, es incapaz de analizar con el pensamiento, analiza con hechos y...como algo no lo impida, con tanto ruido se despertará.
No desperteís al dragón. Y no me refiero a TU dragón. Me da igual quien haya cerrado la puerta ni qué puerta es, debe permanecer así un tiempo, hasta que Lydia duerma más profundamente o hasta que tenga el valor de volver a jugar o el valor de reconocer que la hiperinteligencia adictiva no contiene nada de inteligencia emocional que tanta falta hace, sobre todo a los demás.

"Antes, si mal no recuerdo, mi vida era un festín donde se abrían todos los corazones, donde todos los vinos corrían. Una noche, me senté a la Belleza en las rodillas. - Y la hallé amarga. - Y la insulté.
Me armé contra la justicia.
Me escapé. ¡Oh bujas, oh miseria, oh odio! ¡A vosotros se confió mi tesoro!
Logré que se desvaneciera en mi espíritu toda la esperanza humana. Contra toda alegría, para estrangularla, di el salto sin ruido del animal feroz.
Llamé a los verdugos para, mientras perecía, morder las culatas de sus fusiles. Llamé a las plagas para ahogarme en la arena, la sangre. La desgracia fue mi dios. Me tendí en el lodo. Me sequé al aire del crimen. Y le hice muy malas pasadas a la locura.
Y la primavera me trajo la horrorosa risa del idiota. Habiendo estado hace muy poco a punto de soltar el último ¡cuac!, se me ocurrió buscar la clave del festín antiguo, donde había tal vez de recobrar el apetito.
La caridad es la clave. - ¡Esta inspiración demuestra que soñé!
"Seguirás siendo hiena, etc.", exclama el demonio que me coronó de tan amables adormideras. "Gana la muerte con todos tus apetitos, y tu egoísmo y todos los pecados capitales." ¡Ah! Ya aguanté demasiado - Pero, querido Satán, te lo suplico, ¡menos irritación en la pupila! Y mientras llegan las pequeñas cobardías rezagadas, tú que aprecias en el escritor la carencia de facultades descriptivas o instructivas, te arranco unos cuantos asquerosos pliegos de mi cuaderno de condenado
Una temporada en el infierno (Arthur Rimbaud)
Cuántas veces he leído este inicio!!! Unas dos mil